Она сидит в темноте, не включая света. Лишь свет уличных фонарей, проникающий сквозь неплотно прикрытые жаллюзи, освещает хрупкий силуэт на диване, у губ которого то и дело мелькает и тухнет красный уголек сигареты. Она медленно выпускает дым, который уже заволок сизой дымкой комнату, и с ледяным внешним спокойствием отсчитывает мерные постукивания секундной стрелки. "Дорогая, я сегодня снова задержусь на работе. Ложись без меня", - он уже давно перестал добавлять приписку "Люблю тебя" к каждому сообщению. Почему? Перестал любить? Или считает, что это уже не важно? "Глупая, конечно же, люблю, не накручивай себя", - отмахивается, уделяя больше внимания поиску ключей от машины, чем ответу на заданный вопрос. Уходит на работу, оставляя ее наедине со своими "накрученными" мыслями, а вечером не спешит домой, задерживаясь на работе допоздна. Почему он задерживается? Почему работа стала для него важнее ее? Что изменилось с тех пор, когда они были счастливы вместе, стремясь провести каждый миг вдвоем, когда весь мир был для них лишь раздражителем, стремящимся оторвать их друг от друга? "Все по-прежнему", - заверяет он, не отрывая взгляда от монитора с таблицами и отчетами. Неужели он не замечает того, что стало таким очевидным? Неужели не видит пропасти, возникшей между ними? Почему его это не волнует? Она не ложится спать - не хочет пропустить его приход. Они и так проводят слишком мало времени вместе. Может в это проблема? Может, он и вправду занят, старается для их общего блага, не в силах выкроить лишнего времени для того, чтобы побыть вместе, снова почувствовать, что весь мир лишний для них? Она утешает себя этим, боясь представить, что теперь и она для него стала частью этого самого мира, без которого так просто обойтись, который лишь раздражает своим присутствием. Поворот ключа в замочной скважине внезапным выстрелом пронзает тишину. Она спешно тушит недокуренную сигарету в пепельнице среди бесчисленного множества окурков. Сколько их она не знает, не помнит, да и не придает этому значения. "Курение убивает", - всплывает в памяти заезженная фраза. "Нет, убивает то, из-за чего мы вынуждены курить", - отвечает она сама себе, поднимаясь с дивана. Он не включает свет, старается не шуметь, думая, что она спит, удивляется, когда она встречает его в коридоре. - Наконец-то, вернулся, - старательно улыбается она. - Ты почему не спишь? - Он вешает пальто на вешалку, стараясь не смотреть ей в глаза. - Хотела пожелать тебе спокойной ночи, - почему-то не получается выглядеть безмятежной и расслабленной. Она словно боится произнести не то слово, боится, словно сделала что-то плохое и старается не вызвать его гнева. - Спокойной ночи, - устало отзывается он, проходя мимо нее в комнату и, вдохнув едкий дым, добавляет: - Тебе пора завязывать с курением, ты уже нездорово выглядишь. - Курение убивает, да? - тихо усмехается она, следуя за ним в спальню. Он засыпает сразу же, видно, что устал на работе. Или просто притворяется, чтобы не продолжать разговор? В груди больно щимит, она не может заснуть, изучает потолок, освещенный тусклым светом уличного фонаря. Почему она это терпит? Зачем старается удержать то, чего уже давно нет? Потому что все еще любит? Или просто не знает, как жить дальше, без того, что стало уже привычным? Или считает, что уже поздно начинать все сначала? Под утро она засыпает. Сон завладевает ею, погружая в пучину забытия. Она уже давно не видит сны, просто отключается, предоставляя организму требуемый отдых, а когда просыпается, его уже нет дома - он на работе, ставшей его новой жизнью. Зачем она мучает и себя и его, сковав их обоих цепями долга и ответственности? Разве осталось между ними что-то кроме этого? Неужели раньше им было бы этого достаточно?
На следующий день она ушла, оставив записку о том, что для них обоих будет лучше какое-то время побыть вдалеке друг от друга, пообещав вернуться, как только сумеет разобраться в себе. Но этому обещанию было несуждено сбыться, да и никто не требовал его исполнения. Он не погнался за ней следом, не стал разыскивать ее, решил, что вернется сама, когда очередная блажь выветрится из ее головы. А она не вернулась, уехала в другой город, начала новую жизнь. Нет, она не смогла найти ему замену, не искала. Она просто жила, в одиночку справляясь и с горем, и с радостями, переживая и взлеты, и падения. Никто больше ей не говорил, что курение убивает, да и она сама больше не курила. Она бросила сразу же, как осталась одна, ведь теперь сигаретный дым напоминал ей о нем, о тех чувствах, что остались в далеком прошлом. Теперь курение ее не убивает, зато воспоминания червем точат изнутри. Вот только от сигарет избавиться оказалось гораздо проще.
Главная 
